Os brancos

O papel em branco é como uma tela nunca antes utilizada, frescos, puros, intocáveis, urgem por sentido, desesperados clamam: vai, vêm, me usa, me desenha, me pinta; me faz ter sentido. E tentamos, invariavelmente e a despeito de todos os fracassos anteriores, tentamos. Pensamos e refletimos, às vezes durante horas, outras, durante minutos e construímos a idéia, maravilhosa, perfeita, completa. No entanto, quando se chega ao papel tudo se transforma, se modifica, a mente não consegue alcançar as pontas dos dedos e estes atuam independentes, escrevem o que querem, não escutam seu senhor, não. O que saí no papel é sempre diferente e enquanto essa transformação acontece a idéia original se distancia, se esvaí. Tudo o que fica está ali, soma dos membros escrivões, aqueles que tudo tocam e do produto mental, intangível, real, etéreo, inalcançável.

É comum acontecer de se ouvir uma música ou ler um trecho de um livro e concluir – já pensei nisso antes – ou ainda – por que não pensei nisso. No fim das contas tudo é idéia, imperfeita ou não, criação própria ou recriação; tudo é válido desde que seja feito para o bem ou até sem propósitos, mas que seja o despejo de algo que te incomoda, que seja a fala escrita, a vontade de se transmitir o que se pensa, mesmo que incompreensível.

Tentamos, erramos e novamente tentamos, lemos e relemos, com a constante sensação de que não era isso, não foi bem assim que pensei. Percebemos que atingir a própria mente é um caminho árduo, áspero, desértico; os dedos não penetram o mundo do invisível, mas continuaremos tentando.

Silvia: Nossa mente, os papéis, as telas, as paredes, todos brancos, esperando, querendo e aguardando as criações. Que venham!